lunes, 9 de septiembre de 2013

Septiembre


Por fin logró volver a escribir. Era una carta a su madre, a la que llevaba un tiempo sin ver. Este verano estuvo tumbado boca arriba después de un orgasmo pensando en ella. Pensaba en esas últimas noches en las que cenaban juntos. Ella había vuelto a recuperar el apetito por fin y eso le alegraba aunque a veces la reñía por comer tanto. Pensaba en esa alegría. Separarse de alguien ya no significaba lo mismo. ¿Por qué estoy aquí? ¿Qué es mi vida? La realidad podía ser aburrida, pero la vida no. Pensó en el cine italiano siguiendo el rastro de los sentimientos humanos. Le escribía porque leyó algo que le hizo pensar en un gesto, el de alguien incapaz de escribir repeinándose como un mafioso siciliano. Era Septiembre y todo iba a ir bien.


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